SEM TÍTULO

Atrás do morro
A lua nova espreita
A delicadeza do meu pecado

RENDIÇÃO

UM DOS PREMIADOS

Rendo-me à natural análise
efeito dum plantio em borrascas
trovões e ventanias

Rendo-me ao equilíbrio
aceito a fêmea

                 integral

Rendo-me à solidão
translimite galáctico da mente-coração

Rendo-me à pele
aos pés
ao divino tormento do orgasmo
a este momento Deus

ESCUTO

Escuto a chuva.

Doente, na cama, enfim

Percebo o divino silêncio.

NOTICIAS

A Calcanhoto diz, na musica que escuto agora "quando vem o seu cheiro, dentro de um livro, na cinza das horas..."

eu como um milho verde, só;

tem gente aqui por casa hoje,

mas estão no vizinho.

Companhia boa hoje, não sou.

Até salvei uma futura amiga

de mim mesmo,

pois para não ser inclusivo,

basta apenas dizer a verdade - com antecedência.

Também tenho na frente uma lata de Atum

e uma salada comprada pronta -

coisas que aprendi com  a tua praticidade.

Uma praticidade de holocaustos.

kkkk - a gargalhada das redes sociais - Adoro o novo.

e o novo é o que me salva.

Se querias notícias minhas - aí está.

O novo! Quando nos chega pelas trilhas luminosas

do Caminho Sagrado, compreende as perdas,

suaviza o velho que amamos,

explica até o inexplicável

para que nos ajoelhemos no altar das Verdades,

e choramos as mentiras que vivemos

entendendo a dor que rasga os corações que sangram,

tudo para continuar a vida, com a dignidade dos guerreiros

que perderam a batalha.

Levanto - danço,

por mim e por todos

que somos Um.

A SOLIDÃO QUE EU AMO

A solidão que eu amo não é o vazio sem nada,

mas conectada à teia

que interliga todas as coisas.

É uma solidão inclusa,

imanente c’ oa natureza toda,

com o canto dos pássaros,

o cheiro da relva molhada,

todas as luzes e cores,

fortes ou apagadas.

A solidão que eu amo é vaga,

amor que eu persigo,

amada nunca encontrada,

e quando dela me acerco

voa o tempo,

escapa-me esse tempo sem tempo...

 Bem, preciso escrever algo sobre esse antigo poema. Talvez seja o que eu mais amo. Sempre relutei em publicá-lo, pois ainda tinha a ilusão de guardá-lo para e somento só, um pequeno novo livro. Tolices de vaidades deste mundo das ilusões. Ontem vi um desenho do Gustavinho, e pedi para que o escaneie, pois quero colocá-lo junto com este poema. Vários destes escritos que aqui os estou depositando vem de um arquivo-livro que na época o chamei de ESVAZIANDO A MALA, nome de um dos poemas. Aliás, meus poemas não são nem bem poemas, mas gosto de chamá-los mesmo de prosa poética, principalmente esses em que me alongo muito. Outra coisa. Creio que a maioria deles foram escritos por volta do 1994.

POESIA

O momento poético!

talvez uma parada no tempo

calmaria

o medo da falta dos ventos

e junto

uma ânsia

o sentido do explorador

do não poder ficar parado

ir em frente

além dos ventos

e a impossibilidade de movimento

ficar

aceitar

esperar

é isso!

A conjunção poética!

Um sentido interior

de força

de dentro pra fora

e a impossibilidade de mover-se

...lentamente

refletidamente

a mão desliza

vagarosa

em direção à folha

busca a pena...

Cuidado!...

Cuidado!...

Não deixa o momento ir-se!

Não fala!

Não interrompa!

O instante mágico!...

Abriu-se um claro!

Ele falará!

Alguém falará!

Como no tiro certeiro do arqueiro

o cavalheiresco arqueiro Zen

como a folha que

ao peso da neve

cai

dobrando-se

sem que o humano olho veja

ou perceba

o instante

de um pequeno poeta

que talvez jamais possa obter a Estesia de Tagore

simplesmente porque não é e nem será jamais Tagore

ou qualquer outro gênio

apenas

um humano comum, qualquer,

que também tem seu direito de sofrer sem dor

que é o amor

pois reflete um brilho

uma luz

um raio de compreensão

a organização do caos

talvez um beijo

um bafejo

do Criador.

FINFINE! (para Thor Rio Apa)

Fiz as pazes com os norteamericanos com Walt Withman

digo

definitivamente

antes fazia

eventualmente

num filme do John Wayne.

E o que mais?

E o que mais?

Hum...

Enterrem meu coração na curva do rio!?

Mas isso

e outras coisas,

não são completamente norteamericanas

são índias

são negras

e a integração lá não houve

nunca houve

ou ainda não houve.

Ufa! Lembrei!

Talvez em Glory

um filme verdade

primeiro pelotão de negros

na Seceção

entregam-se em holocausto pela liberdade

e havia um branco comandando junto!

Mas Walt Withman foi aquele que um dia eu não quis ler

para não copiá-lo

leio agora!

Já sem problemas

talvez copie, e pronto!

Walt Withman foi diferente

porque é de hojel

sendo de um século atrás

Dou-lhe um diploma de aquariano!

Se é que não era.

Empresto-lhe meu ascendente

aquário

se é que não o tinha também.

Era diferente porque deixou uma pista

sem as pistas complexas

da santa loucura do J. J. Benitez

medindo a tumba de Júlio Verne.

Era diferente na simplicidade  de dizer-nos a mesma coisa

como nestes versos:

" Eu me planto no chão para crescer

com a relva que eu amo:

quando vocês de novo me quiserem,

é só me procurarem

debaixo das solas dos seus sapatos

.....

Se logo de saída não me acharem,

mantenham a coragem:

se me perderem num lugar, procurem

achar-me noutro:

em algum ponto eu ei de estar parado

a espera de vocês."

Ou simplesmente:

" Desconhecido, se você vier passando

e der comigo e me quiser falar

 - por que não há de falar comigo?

E eu, por que

também não haveria de falar com você? "

Era diferente.

Era.

HERÓI

  

HERÓI

Faltam-me palavras e imagens

para ser superbuarque

falta-me a têmpera de aço

de querer a glória da pista

e a fórmula mágica do Ayrton

falta-me até a graça

a harmonia do humor

para ser o melhor

o furor dos palhaços

tudo pedaços

a vida pedaços

os filhos pedaço

a casa pedaço

um ser de pedaços

crise

a alma em pedaços

sem solução

só a dança da chuva

e fazer chover

não faço aos pedaços

sei por inteiro

chocalho na mão

em meio ao deserto

herói na velhice

a terra arrasada

as rugas na cara

o balanço do vento

montanha no fundo

a águia no ar

a cobra no chão

danço

e choro lágrimas

cumpro

o ritual

PILOTO (Ao Comandante Dilermando)

Eu não tenho passaporte

e o comandante me contava histórias

lindas

fantásticas

do mundo todo

desfilavam

por sobre mim

entravam fundo nos meus sentimentos

tristes

belas

alegres

enfezadas

inconvenientes

outras tão instrutivas

um livro inteiro,

dariam um livro inteiro!

A psicologia de cabina

a vitória sobre a postura militaresca

hipócrita

- Como colocar a freira clandestinamente à bordo,

para acompanhar o agonizante sem dinheiro?

Responder a inquérito disciplinar

após decidir

replicar

não parar em nenhuma das paradas obrigatórias

fazer a rota toda por conta própria

para salvar a menina

criança

que em dado momento da vida

nos cobra a coragem

dignidade

de enfrentar os desmandos

tantos

da burrice asfixiante

o artificialismo

o formalismo burro

assassino

sempre a espera da espada do justiceiro

do futuro

de um novo tempo que sempre virá

porque é o caminho natural da evolução

tracionada

controlada

pelos canalhas insistentes

conscientes ou inconscientes

das engrenagens caducas

velhas

misérrimas

do monturo decadente

que teima em não cumprir sua parte

de ser adubo

apenas lixo reformante

do novo

sempre e sempre adentrante

penetrante

revivificante

Mas e o comandante?

E eu,

que não tenho nem passaporte?

- Não conheço o mundo!

Fale-me das Ilhas Madeiras, comandante,

da cultura portuguesa,

dos babacas de sua majestade inglesa,

dos americanos ávidos de ouro e guerras,

da África,

Nigéria,

da Índia,

e damos risadas

do piloto Salazar,

do gaúcho

com linguajar de campo

" criado no meio do bosterío "

a pilotar Boeing's

como se laça touro bravio...

Além de não ter passaporte,

não sei escrever nem livros

só poemetos

escangalhados

que nem ríma tem

ao nível dos mestrados

Bem,

a vida é assim mesmo

estas são as maiores lições

reconhecer humildemente

não saber

ouvir

procurar compreender

sorrir

e agradecer a Deus

o presente de um dia,

ter tido a oportunidade

de conversar com um ser

diferente

que em momentos divinos

(só eles o sabem)

observam o mundo

de uma cabina

poderosa

portentosa

e podem ser

por procuração de um Comando Maior

"Senhores do Universo"

pilotos do mundo

da aviação.

Poema publicado na revista Vôo do Pensamento,

da Associação dos pilotos da Varig, na coletânea dos

de 1994

LIBERTAÇÃO (para Ami, o menino das estrelas)

Entupido, literalmente,

de coisas para ler e estudar,

com volúpia,

com vontade,

não consigo fazê-lo,

por causa do trabalho

de ter que ganhar a vida

e río-me, com escárnio

e penso na massa,

no populacho

e penso nos ricos

a contraparte da miséria

e río-me, com escárnio

penso nos políticos e nos religiosos

nos militares e nos bancários

nos lavadores de carros

e nos superfuncionários,

sem encontrar saída para eles.

Não há saída!

 - Você é louco, dirão!

Podem dizer, mas que não há, não há...

Eu encontrei-a

e posso partilhá-la...

Encontrei-a na natureza das coisas

que nenhum superfuncionário, militar ou rico verá,

encontrei-a no som das estrelas

nos murmúrios do mar

no amor que dou, sem cobrar,

na liberdade do basta final

às instituições e religiões formais

a todas essas porcarias oficiais

que escravizam as mentes

vampirizam o ser

e os enquadram

ou para rezar

ou para ganhar dinheiro

" e serem felizes!? "

 - Ô louco!

Encontrei-a na arte de amar

mas sobretudo num mergulho que dei

interior

quando liguei a lanterna da curiosidade

e fui observando-me dentro
uns pontinhos estranhos, reluzentes,

 - mas que?

Um firmamento!?,

Estrelas?

Eu descobrí, gente!

Estrelas brilhando em mim,

lá dentro!

PAREÇO VENTO

Sou vento e tempestade
chama que invade
emana
transcende e vara
mas não sempre
sou manso, tanto
que pareço às vezes um cordeiro
suave brisa
afago na cabeça
mãos de luz
de carinho mesmo
até de amor
embora não pareça
do que eu mais gosto
é ser liberto
livre
pássaro solto
ô estorvo
se me aprisionam o corpo
a mente
o sentimento todo
então demente, eu sei,
pareço às vezes
sou tudo e nada
Deus
fumaça
lábios
músculos
semente
vida
mas talvez o mais
um pouco amigo
e isso é bom se assim pareço
raio e calmaria
no tufão
estouro bomba
dinamite
só não gosto mesmo
ser bufão
pássaro tolo
e sei que sou
pois me pareço às vezes
sou ar
sou fogo
um pouco água
e terra
pé-no-chão
quase nada
e nem pareço

PASSOS IDENTIFICÁVEIS

O seresteiro bebeu todas,

se enterneceu e tocou,

dedilhou o pinho, cantou,

namorou a lua, a rua,

as janelas, as meninas belas,

entrou em seus olhos, seus sonhos

e entre suspiros sentidos de um sexo travado,

reprimido,

engoliu a fumaça de todos os cigarros do mundo.

Então o guerrilheiro chegou,

destravou suas armas,

dilacerou almas,

ameaçou, berrou,

chateou todo mundo

antes de se esconder na solidão da dor.

Caminhou solitário.

Dobrou a esquina da depressão:

horror!

O inferno de Dante assomou,

molhou os pés  nos vagalhões daqueles

                                    mares soturnos das almas...

Recuou,

recuou, e foi refugiando-se

                        no aconchego das religiões.

Ufa! Alivio!

As igrejas, o calor!

Quanto tempo durou?

Foi tão bom!

Tão e tão bom!!

Passaram-se anos até que

                          o ataque dos bandos fanáticos

                                          o empurrassem contra o altar,

contra o púlpito das pregações,

gelado, frigorífico, cadavérico,

pós-mortem, além, pra-lá-da-Terra!

E a queda e o sucesso

ou o sucesso e a queda,

não sei bem em que ordem,

entraram alegres no salão de

                                tons alaranjados

                                       com vista para mar

                                                    e divãs, com uvas para saborear.

Ó delicia das delicias!

Não fosse o Mestre adentrar

chicoteando a todos,

pondo-os pra trabalhar.

 - Chega!

Ponham-se a produzir sementes!

Façam por merecer!

Não fiquem ai parados pelo amor de Deus!

Não sejam idiotas pois a morte vem,

a doença vem, a Aids, o câncer,

E até o bicho-papão e tudo de ruim

                        pra quem não tem um pingo de consideração

                                                                     com quem a vida te deu,

E o amor, e a alegria, e a canção,

e o calor do útero, o tesão,

e todas as coisas divinas, o orgasmo-duplo,

a vida sem aflição, só paixão, só paixão!

A porta estava aberta.

ERA UMA VEZ (ao meu filho Daniel)

Não sei o que é pior,

se partir ficando

ou ir de vez,

afundando a barca da vida,

abrindo a ferida de uma só vez

Sete anos tinhas

e mais um irmão

sete segredos havia

em um coração

A nação ferida

a angústica parida

a febre terçã

a tua vinda da escola

o hino à bandeira

e um menino gritou,

que o meu heroísmo

era apenas uma lata,

pequena e falida

na palma da mão

Sete anos tinhas

e mais um irmão

sete segredos havia

em um coração

Depois desse tempo

outro tempo pintou

que de escuro negror

nem memória ficou,

mas haviam dois pontos

de luz

e um timão

e um vento soprava

uma brisa sadia

outro dia

outra vida

e até Deus havia!

Sete anos tinhas

e mais um irmão

sete segredos havia

em um coração

Sete anos ficaram

marcados bem fundo

em dois corações.

POSSÍVEL

 

O amor impossível se torna possível além da sensualidade.

O amor impossível fica possível após o ego,

e é possível no resgate da inocência da criança interna

                                      que habita em cada um de nós.

 

 

Eu quero um amor possível !!

Decreto que todo amor é possível !!!

Exijo, em nome de Deus, que

                            todo amor deve ser concluso,

                límpido, definitivo,

ou nunca terá sido amor,

somente sombra,

arremedo,

prazer fugaz,

"maya"

ilusão de carnaval.

 

OFÍCIO

Ilmo. Sr. Juiz.

                                                        Solicito, pela presente, e tendo em vista motivos de ordem estritamente particular (talvez temperamental), a redução da carga horária do meu regime de casamento, para meio expediente, ou um expediente de um turno só.

                                                        Ciente e concorde, desde já, com a legal redução em 25% (vinte e cinco por cento) dos benefícios advindos do regime de casamento integral, subscrevo-me,

 Atenciosamente.

ANJO

Um dia apareceu-me um anjo

e eu perguntei ao anjo:

- Que queres, anjo, tu de mim?

E antes que ele respondesse

eu fugi,

corri até a farmácia,

comprei algodões,

tapei os ouvidos

e voltei ao anjo,

para usufruir.

MAIS ALGUNS

Poesia de Passagem

A milionésima mulher

que encontrei num ônibus,

e à distância amei,

surpreendeu os meus velhos valores.

Veio falar-me!...

E disse-me que como eu,

estava infeliz,

e só,

e intranqüila...

A MULHER DE PEIXES

Deusa misteriosa,

não sofras mais!

Deixa esse altar de sacrifícios

e abraça-me forte,

que tens o afeto

maior do mundo,

e ensina-me o segredo,

o canal para o Divino.

TEMPO DE AMOR

Novamente, o tempo do amor!

Penso nela.

Outra vez: sorrir, amar, sofrer, chorar.

AMOR

Saciado, te amo pouco;

tarado, muito...

louco!

  

FELICIDADE

Felicidade é tarde de domingo,

dia de futebol,

de sol amor e gol.

  

NEM TODO

Nem todo homossexual é puto,

embora a bunda dão,

mas heteros viados hão,

e abundam, não?

NO SUBÚRBIO 1

Nos fios de luz do subúrbio,

pendurados rabos de pipas flutuam;

e a rua, alongada, desconhecida,

arranca-me saudades escondidas,

de quando?... de quando?...

NO SUBÚRBIO 2

A procura do ninho,

um casal de passarinhos

pousou no telhado.

A casa era azul,

o céu era azul,

e eu esperava.

Olhava o dia

e sabia;

olhava a casa

e sonhava.

imagina!

PARA SORRIR.

A luz e a sombra,

o mais e o menos,

tudo o que sabemos

e o que não sabemos;

o bem e o mal,

o tudo e o nada,

o barro e a flor;

doença, dor,

amor e desamor;

o ponto e a reta,

a vida correta,

a bagunça,

quando o crime começa,

estão nos limites que são a vida.

Isso precisamos compreender,

vivendo,

tanto quanto dominar,

morrendo.

CONCURSOS DE POESIA

Quem da mais?!

Quem da mais?!

Por um coração quebrado,

roto,

 amarrotado!

  

O CANTO DO BEM-TE-VI

Que tinha de diferente

o canto do bem-te-vi?

Eu soube que era um aviso

                              de Deus,

que vinha dali.

O arrepio não foi no corpo,

falou-me à alma -

pediu-me calma

              confiança e fé.

Levantei-me atento

           e fui tomar meu café.

NÃO ERA TEU

Não era teu,

era meu,

um certo tio Aristeu.

Porque gostava do cara,

à ponto de poetá-lo,

não explico pela razão;

um sentimento profundo,

o jeito de churrascar,

a vibração colorada

e um tango no caminhar.

A piscadela no olhar,

talvez,

uma cumplicidade...

e o luar,

de Porto Alegre ao Chuí,

território particular.

Meio grosso,

meio guasca,

gaúcho de arrebentar,

mas simples,

sincero mirar,

e um aperto de mão,

um abraço forte,

de arrebentar!